Das memorias do jardim, e naquele canteiro onde estou sentado na foto anterior, existia ( não sei se ainda existe ) uma roseira de rosas brancas, chamavamos-lhe as rosinhas de Stª Teresinha, à sombra da qual, nas tardes quentes de verão, os gatos se deitavam preguiçosamente, enquanto eu, refugiado no meu " bunker " ( que não era mais que um caixote de madeira grande, arranjado por mim, com um tapete, almofadas, um rádio a pilhas ) os observava, nos intervalos de leitura dos livros de aventuras da Enid Blyton ( como eu gostava desse livros, andava sempre á " coca ", nas montras da papelaria Fernandes, no largo do Rato, á espera de ver uma nova aventura para comprar ). E assim passava algumas tardes, naquele jardim . Como o tempo corria devagar !